Carta a un estudiante en una agencia de publicidad

Entras, te sientas, más callado que una monja y con las piernas temblando. De esos momentos en que los músculos se contraen para disimular el temblor de tu esqueleto, el nerviosismo natural. Te sientas en lo que parece ser tu escritorio y empieza a sonar The XX. Abres la computadora en espera del primer «encargo» y a la vez tu mirada empieza a juguetear a tu alrededor: el taller es como lo imaginaste. La sutil madera, los muebles, el piso, las lámparas; todo se conjuga en un ambiente minimal e ideal para la creatividad: el cliché estético. Luego, ¿Beirut? Parece ser que tus listas de reproducción las han robado. Las escuchas cuando caminas, cuando te acuestas en el sofá, cuando la fiesta llega a su quinta copa; nunca en el trabajo.

Comienzas a escribir, a ver la pared en blanco esperando que te llegue una idea hecha nombre, slogan, un anuncio o un artículo. Mientras, en lo que llega, tus tenis se mueven al compás de un jazz. Te llevas las manos al cuello y confirmas: no hay corbata. No hay nada «de vestir» que te de el tradicional pinchazo en la piel. Se eliminaron los trajes, los maletines o barroquismos.

A veces te tomas un té, discutes la última selección del festival de cine en turno, te recomiendan libros, discutes sobre la ineptitud del 70% de la población y estás donde debes estar. Te vas del taller con todas las expectativas cumplidas y los rumores confirmados. Te vas sin los horarios de entrada y salida impresos por una máquina que tiene más de una década funcionando, sin el papeleo y tecleo descontrolado de la secretaria y nunca extrañando la ausencia de cubículos sofocantes. Tal vez, el paraíso de un estudiante que aspira a la publicidad y la creatividad como modelo de vida.

Si bien, sales del taller sin querer regresar, quizás te convendría más ser traedor de café, ahogarte en el papeleo burocrático o ser la voz chillona del micrófono de un Auto Mac; ve tú a saber.

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